"Freedom is not worth having if it does not connote freedom to err. It passes my comprehension how human beings, be they ever so experienced and able, can delight in depriving other human beings of that precious right."
"There is no road to Peace, Peace is the road.
No road to Freedom, Justice, True Democracy.
Freedom, Justice, True Democracy are the Road.
There is no road to Dignity.
Dignity is the road."
"No es posible la libertad si no connota la libertad para equivocarse.Sobrepasa mi comprensión la manera en que los seres humanos,son capaces de deleitarse privando a otros de tan precioso derecho"
"No hay camino hacia la Paz, la Paz es el camino.
No hay camino hacia la Libertad, Justicia, Democracia Verdadera,
La Libertad, la Justicia, la Democracia Verdadera son el Camino. 
No hay camino hacia la Dignidad.
La Dignidad es el Camino."
     Mahatma Gandhi
 "…It will be necessary to go out to the air, the wild love of water and touch the edges of the world"
Love her is difficult
It is good, when she sleeps by me;
the heat of her body is a glass dagger
that overcomes the dreams.
When she shuts up, it is good
and her voice a forgotten and dangerous premonition
that ruins silence.
When she shouts or she cries
or she lamentes or is amused or one gets tired,
nothing can contain
this pain cheers that poison
my dreams and my solitude.
For that reason it is difficult to think
in her, her kind face;
to give in; for that reason
it is a cowardice to retain her
and, let her go, a dreadful cruelty.
Sometimes, when I think it,
I do not know what to do with her,
with this luminous destiny.
Two lines of fever, tides and prognoses
I hear your step that approaches or
it dismisses; to knock down the blood, hatred; to know,
to recognize us. To know that they serve
the failures, the victories of love. To leave
that to your corner one feels that does not have to seat.
Without being able illuminate u ; pregnant woman, buried,
better than it is worth the trouble, that everything comes out well.
Pardon and distrust: your heavy heat
is a tooth of reproaches
and gratefulness and tendernesses and fear.
Luminous and warm, lost sign
in order to find me. Sign of the truth that I reach
to touch, rescued by my vacillating flagrancia, boiling
of terror. Face that we raised to destroy.
From an end to the other of the truth,
I am going to raise your name, as if it was my right arm.
When we were desperate, somebody told the story.
It was not possible to be listened calmly, shake
the hands, the heart shrinks of pain;
it gives a little fear to watch people, to stop.
It happens the one of always.
We were lost and history was confused. Nothing
had to do with the certainty, nor
with the thigh of the prostitute. No
treasons took part; it is not
a vulgar history of maintained fervors or of.
Your hand is necessary to bear it. Also
that time (always that time) they extinguished
the lights and the presence of your hand was necessary.
We tightened the hands in the impenetrable room, we shook
before the rage that weren´t pronounced yet, that never
would mark us as we suspected , but
in  another way. Our hands tried to order the tremor,
dominate the painful panic;
and everything because Humphrey Bogart had revived.
We were lost in that
cinema and he was not like the redentor; his cross,
it was not a mandate, was
the intelligence of the man, was the resurrection
of science and our  beloved deads.
Long ago  this passed us; the hand
fry of the impenitent corpse 
 cleared the dreams,
caressed our  tender terrified faces.
From that time we do not know what to do with stories,
with the deads that do not accept their unfortunate condition,
we don`t know what to do with the fear; we do not know
howwe can find  our hands, our  sadness. The flimsy world.
There were many anecdotes like this one.
Who hasn´t  horrible things to tell? Who hasn´t a story?
But nobody knew what to say, nobody knew
what to do, when somebody told the story.
Surely when u  listen a story,
you will look for a hand; will be as it had been before,
but immediately u will try to forget the sadness or fear.
You will not either know what to say when it becomes behind schedule;
the same that always:
you will have desire to cry, and nothing else.
Nobody waited for a story like this one, so regrettable. So, why
wouldn´t we cry ? why wouldn´t we lose ourselves
in the thickness of the room?
It will be spilled on your memory,
like the alcohol that turns upside down between the nerves and the dawn;
the story will fly over your pretty small head,
it will be a crow that will shake your corrupted entrails,
that  will mess up  your hair affectionately
The pure truth
If you allow it,
I prefer to continue living.
After all and thinking it well, I do not have
reasons to complain to me or to protest:
I have always lived in the glory: nothing
important I have needed.
It is certain that I never wanted impossible; enamored
of the things of this world with unconsciousness and pain
and fear and pressure.
Very close by I have known the unforgivable joy; I had
frightful dreams and good loves, slight and guilty.
Shames to see me covered with pretensions; a clumsy hen,
melancholic, weak, little interesting,
a fan of pens that the wind despises,
little path that the time has erased.
The impulses bit my youth now and, without
taking care  i am initiating a balanced maturity ,
able to drive crazy anyone or to bore of blow.
My errors have been forgotten definitively; my
memory has died and complaint
with other Gods beached in the dreams and the bad feelings.
The perishable, the dirty one, the future, knew to intimidate me,
but I have defeated it for always;  
I know that future and memory will  take revenge someday.
I will have passed unnoticed, with false humility, like
Cenicienta, although some remember with affection, or discover
my little shoe while also they are dying.
I do not discard the possibility
of the fame and the money; the low passions and the inclemency.
The cruelty does not scare  me. I´ve always lived dazzled
because of the pure alcohol,the written affluent book, the perfect meat.
Ground to trust in my forces and my health
and in my destiny and the good luck.
I know that I will see the revolution, the feared and caressed
jump, striking to the door of our laziness.
I am safe to get to live in the heart of a word;
to share this heat, this quiet fatality that doesn’t serve and corrupts.
I can speak and listen to the light
and the color of the loved and enemy and nearby skin.
To touch the dream and the impurity,
to be born with each spent tremor in the fled one
Hurt slips of death;
hope and pain, and fatigue, and desire.
To speak, to maintain
this victory, this fist;
to salute, to dismiss  me…
Without boastfulnesses , i can say
that  life is the best thing that I know.
The decline of Gods


There is nobody in the street, in the humid noises, in
the flight of leaves and my steps want to reinitiate
the wood of adolescence.
But everything is left,nothing can
favor us; no air of unconsciousness, none
freedom kingdom. Only tolerant habits doing our memory crumble.
“ All it has been good”, we say.
Owners of the fire, the kindness of the twilight,
of our future , our music, the only one
incoherent love; sovereigns of that street where
tacts and impression made their universe.
The shades caress still their paths. Your own
name and your gesture are a nocturnal form that in
that constellation grows and knows to reproach our
And everything finishes with a hope, with a delay
– “it has been ok” -, or in a yawn, or in another
place where the anger is necessary.
                         Paco Urondo (Argentina 1930-1976) Murdered by the Ditactatorship

"…habrá que salir al aire, al amor salvaje del agua y tocar las orillas del mundo…"

Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

Dos líneas de fiebre, mareas y pronósticos

Oigo tu paso que se acerca o se
despide; revolcar la sangre, el odio; conocer,
reconocernos. Saber para qué sirven
los fracasos, las victorias del amor. Dejar
que a tu rincón se siente quien no debe sentarse.

Sin poder iluminarte; embarazada, sepultada,
mejor que valga la pena, que todo salga bien. Perdón
y desconfianza: tu pesado calor
es una muela de reproches
y agradecimientos y ternuras y miedos.

Rastro luminoso y cálido, perdido
para encontrarme. Rastro de la verdad que alcanzo
a tocar, rescatado por mi flagrancia vacilante, hirviendo
de terror. Rostro que levantamos para destrozar.

De una punta a la otra de la verdad,
voy a levantar tu nombre, como si fuera mi brazo derecho.

Del otro lado

Cuando estuvimos desesperados, alguien
contó la historia.

No se la puede escuchar serenamente, tiemblan
las manos, el corazón se encoge de dolor;
da un poco de miedo mirar a la gente, detenerse.

Ocurre lo de siempre.

Estábamos perdidos y la historia era confusa. Nada
tenía que ver con la certeza, ni
con el muslo de la bataclana. No
intervinieron traiciones; no es
una vulgar historia de fervores o de mantenidas.

Tu mano es necesaria para sobrellevarla. También
aquella vez (siempre aquella vez) apagaron
las luces y fue necesaria la presencia de tu mano.

Nos apretamos las manos en la sala impenetrable, temblamos
ante la cólera que aún no se había manifestado, que nunca
llegaría a marcarnos como sospechábamos, sino
de otra manera. Nuestras manos
procuraban ordenar el temblor, dominar el doloroso pánico;
y todo porque Humphrey Bogart había resucitado.

Estábamos perdidos en aquel
cine y él no era como el redentor; su cruz
no era un mandato, era
la inteligencia del hombre, era la resurrección
de la ciencia y de nuestros queridos finados.

Hace mucho que nos pasó esto; la mano
fría del cadáver impenitente
rozaba los sueños,
acariciaba nuestros tiernos rostros despavoridos.

Desde aquella vez no sabemos qué hacer con las historias,
con los muertos que no aceptan su desdichada condición, no
sabemos qué hacer con el miedo; no sabemos
encontrar nuestras manos, nuestra
tristeza. El mundo inconsistente.

Hubo muchas anécdotas como ésta ¿Quién
no tiene cosas horribles que contar? ¿Quién no tiene
su historia? Pero nadie supo qué decir, nadie supo
qué hacer, cuando alguien contó la historia.

Seguramente al escucharla buscarás una mano; será
como antes, pero enseguida
intentará olvidar que estuvimos tristes o asustados.

Tampoco sabrás qué decir cuando se haga tarde; lo de siempre:
tendrás ganas de llorar, y nada más.

Nadie esperaba una historia como ésta, tan lamentable ¿Por qué
no llorar entonces? ¿Por qué no perderse en la
espesura de la sala?

Se derramará sobre tu memoria,
como el alcohol que se vuelca entre los nervios y la madrugada;
la historia sobrevolará tu linda cabecita,
será un cuervo que sacudirá tus entrañas corrompidas,
que despeinará cariñosamente tu pelo

La pura verdad

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

El ocaso de los dioses

No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.

Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.

Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.

Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra

Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.

                            Paco Urondo (Argentina 1930 – 1976) Asesinado por la Dictadura



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